El Búnker




Alba lleva dieciocho años bajo tierra con el hijo que concibió la noche en que se apagó el mundo. Leo no ha visto la calle. No conoce a su padre. Conoce el cuerpo de su madre: el agua que comparten, la litera, la ropa que se encoge, la compuerta que ella no deja abrir.

El día que cumple dieciocho, el búnker se les queda pequeño. Un beso en la cocina. Una mano que no se aparta. Alba dice que no y el cuerpo no la obedece. Fuera, dice, solo hay muerte. Dentro están ellos dos, y cada vez que él pregunta por la compuerta ella le contesta con la boca, con las manos, con las piernas alrededor de su cintura.

Mientras Leo aprende a follarla, Alba recuerda. El primer beso en un portal. Una fiesta en la que dijo que solo eran amigos. La píldora que no llegaron a pedir. La aurora sobre Madrid. El novio que se quedó al sur. El padre que bajó a una farmacia y no volvió. La madre a la que se llevaron. El código. La sirena. La primera noche sola.

Una serie de amor filial en un refugio sellado. Ella lo crio. Él la desea. Los dos saben lo que son, y aun así cierran el pestillo desde dentro.

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